Ser papel: a arte de escrever a si mesmo

Quando terminei de ler o livro Cidades de Papel do John Green pela terceira vez, pensei em como as entrelinhas bagunçaram a minha visão de mundo. Na realidade, pensar que nossas relações, nossas cidades, nossas vidas podem ser de papel assustou o coração de alguém que pensava que tudo era feito de aço. Não no sentido literal da coisa. Não sou leiga ao ponto de pensar que cada célula do meu corpo é composta por celulose e que nossa existência é originada de uma árvore derrubada. Não. Mas sou leiga ao ponto de pensar que tudo o que pensamos, o que queremos, o que amamos é tão fino e desmanchável como papel. E faz muito mais sentido pensar que somos um conjunto de linhas que se cruzam e são escritas pouco a pouco do que um material que seja impenetrável e resiste. Pense bem, o papel desmancha quando entra em contato com a água, não é mesmo? Assim como as lágrimas que derramamos são os sinais de que nosso coração está desmanchado, seja de alegria ou de uma dor indescritível. O papel pega fogo com mais facilidade do que o aço, assim como pega fogo nossos sentimentos quando algo que está fora da nossa trajetória de vida extremamente calculada, como se apaixonar por exemplo. O papel é maleável. Assim como nossa capacidade de ser. É amassado e desamassado. Assim como enfrentamos situações que pareciam ser impossíveis de serem vencidas mas que no final tudo fica bem. O papel forma dobraduras, assume forma de borboleta, de barquinho, de chapéu de pirata e múltiplas facetas. Assim como assumimos diversos papéis durante a nossa passagem como o de ser filho, ser pai, ser amigo, ser  o super-herói na vida de alguém e o de ser você mesmo. Sei que, talvez, a mensagem do livro era de demonstrar como ser de papel é perigoso, como as relações são passageiras, como tudo é desmanchável, como nada é sólido e real. Mas, sinceramente, prefiro ser papel do que ser aço.

Repita comigo: a arte de não repetir

Não sei o que escrever. Na realidade, esta é a décima primeira tentativa de colocar algo no papel. Escrevo. Jogo fora. Escrevo. Jogo fora. Escrevo. Jogo fora. Repetitivo não? É engraçado como notamos a repetição de palavras em um texto, mas não notamos a repetições de ações em nossas vidas. Deixe-me adivinhar, você levantou, tomou seu café apressadamente, pois certamente estava atrasado. Foi para o trabalho/ escola. Sentou-se. Fingiu prestar atenção nas folhas que estavam em sua frente, até porque, mesmo que o conteúdo que preenchem suas linhas é diferente daqueles que preenchiam ontem continua sendo conteúdo e a folha de papel continua sendo de papel  o mesmo papel que todo dia está na porta da sua geladeira contendo a mesma lista de compras que você utilizou no mês passado por mais que  escreveu uma nova lista de compras no mesmo papel com os mesmos produtos que escolhe periodicamente ano após ano e que raramente trocam de lugar na prateleira porque você acostumou-se a frequentar o mesmo supermercado pelo fato de se sentir em casa e por simplesmente temer a mudança e a adrenalina que ela causa. Não, eu não utilizei uma vírgula sequer na oração pelo simples fato de que, assim como a frase, a nossa vida corre. Corre tanto que nosso corpo não consegue acompanhar. Nossa mente não consegue suportar. Chega um momento que a rotina torna-se uma palavra que se repete muitas vezes na redação e que faz perder a organização do texto. Mas, rotina não é organização? Não é ter uma lista de coisas para fazer? Ou uma lista de coisas para olhar? Ou uma lista de coisas para comprar? Mas e uma lista de coisas que quer sentir? Será que a rotina nos permite pensar no que queremos sentir, agora?

Flor do Século

  

    

Há uma flor perdida no campo.

O vento sopra contra sua singularidade.

Seu perfume natural que decora as primaveras,

contrasta com a flor industrial da cidade.

Pétala por pétala.

Sépala por sépala.

Humanidade por humanidade .

Sobra apenas o cabo da flor

e a ausência de pessoas de verdade.

Somos homens sem rumo.

Sem remo.

Somos nós,

Que sufocam o “nós”

E se enforcam com a corda do ódio.

Somos flores ressecadas,

Pelas queimaduras das calçadas,

E que não se importam em dar facadas,

Apenas para subir no pódio.

Somos os espinhos das flores,

Somos os sugadores das cores,

O mais colorido tornou-se o preto e branco,

Pois olhamos para tudo e não avistamos nada.

Estamos cegos pelas telas.

Estamos presos em celas.

Que abrigam sociedades alienadas.

Oh, flor do século,

Por que tão cheia de negatividade?

Será que é a inexistência do “bem me quer”

Nesse mundo só de maldade?

A sua alma luta por paz,

Mas as suas pétalas só travam guerras.

A sua essência clama por justiça,

Mas as suas pétalas completam todas as injustiças da Terra.

Há pétalas roubando a ingenuidade do povo,

Outras a sua esperança de florescer.

Há pétalas que abusam de outras pétalas

Ou as impedem de nascer.

Há pétalas que destroem lares.

Assassinam pares,

Apenas por prazer.

O buraco

O buraco

O buraco não tem forma
não tem forma de buraco,
não tem forma de buraco negro,
não tem forma de buraco fundo,
não tem forma de buraco do mundo,
é apenas um buraco.

É apenas um buraco
um buraco é, apenas
não tem pena quem o cava,
não tem casa quem o enche,
só tem asas quem o acha,
ainda que, não jogue serpentes.

O buraco não tem cor
incolor é o buraco.
No buraco tinha amor,
tinha flor,
tinha odor,
mas só tem dor
no tal buraco.

No buraco é só vazio.
Não tem nada no buraco.
Nada que faça nadar
contra a correnteza pra se salvar
da escuridão do buraco.

No buraco você se afoga,
no buraco perde a fala,
no buraco você se joga e
joga terra sobre as salas.

Ali o buraco se torna,
flor regada
de lágrimas salgadas,
quarto de hóspedes,
taberna velha
cheia de ratos pelas entradas.

Aviso

                               

                                   

     -Aviso-

Boa noite leitores(se ainda existe algum), venho comunicar que me ausentarei de escrever por um período de tempo indeterminado devido a questões particulares. Não vou retirar o blog do ar para caso alguém ainda quiser ler o que já for postado mas anunciarei quando o blog voltar a funcionar. Então é isso, obrigada por quem acompanha ou acompanhou. Abraço grande a todos.

Uma crônica nada autêntica

                        

                                        

              Muitas pessoas já devem lhe ter dito que seu projeto está bom, entretanto, que falta um pouco mais de autenticidade. Devem lhe ter dito que o seu texto, aquele que expressou os sentimentos mais ocultos do seu ser, na verdade, apresenta uma semelhança muito grande com outro texto circulante pelas vias sociais. Lembra-se daquela festa da cidade, em que todo mundo que você conheceu quando tinha 5 anos, apertou suas bochechas e falou: Nossa, está a cara da sua mãe? Lembra? E suas roupas? Já comprou uma blusa nova para não ter que sair pelas ruas e se deparar com outras três pessoas usando igual? Bom, autenticidade. Autenticidade é uma palavra que buscamos atingir a vida toda, mas que se transforma em uma tarefa quase impossível em um mundo tão diversificadamente igual.

Coliseu da alma

                                                     

       Você é a fera ou é o guerreiro? Nossa alma é nosso eterno coliseu. Nossa vida é o espetáculo principal. Os indivíduos que nos cercam são meros espectadores do que se passa em nossa mente ou em nosso coração. Se for guerreiro, luta. É um escravo do tempo e do trabalho. É o escravo que nossa sociedade transformou. Vive para se defender. Defende-se para viver. É o retrato de todos aqueles que tentam escapar de cada fera que os perseguem. Cada dor que os faz querer gritar. Cada medo que o domina no campo de batalha ou na própria vida cotidiana. É retrato dos que passam fome, mas não morrem dela. Dos que sofrem injustiças, mas não matam por justiça. Dos que sentem frio á noite, mas não odeiam a madrugada. É saber que nesse coliseu ou você aprende a se defender ou você morre. É reverenciar a multidão mesmo que ela deseje que você parta. Se for a fera, ataca. A fera percorre os que querem paz. Ela é a porta de entrada para o coliseu. É a participante ativa da competição acirrada que a sociedade impõe. Preocupa-se demais com os resultados. Os fins, para ela, justificam os meios.  Não sente medo de ferir aquele que luta. Não sente pena daquele que está ferido ao seu lado. Ataca. Apenas, ataca. É seu instinto atacar. Sentir a dor mesmo que não a veja. Causar o corte mesmo que não cicatrize. 

A sombra

                             

                                      

             A nossa sombra é uma parte incomum de nós. Mas ela é. Tem nossa silhueta, de forma distorcida, mas tem. Demonstra nossas ações refletidas na escuridão que paira sobre o chão. Demonstra. Mas, já imaginou o quão incrível seria se pudéssemos enxergar apenas nossas sombras? Para alguns seria muito difícil ser alguém sociável. As marcas de suas roupas, de seus celulares e aparelhos em geral não poderiam ser vistas. Seria preciso inovar no figurino para conseguir chamar um pouco a atenção. Quem sabe usar um chapéu em formato de foguete espacial para a sombra transparecer. Outros não poderão mais ser classificados como “apenas bonitos”. A beleza não os fará conquistar corações. Amigos. Atingir algum sucesso. Ela simplesmente será apagada pela sombra, tão específica, mas tão igual a todas. Seria necessário ser verdadeiro. O tempo todo. Para o mundo não se tornar um caos. Tudo bem, nos vemos nos olhos. Tocamo-nos. Sentimos o lábio tremer ao mentir. Mas quando o olhar é profundo e verdadeiro é como se conseguíssemos ler a alma um do outro. 

Donzela

           


                                                

Donzela presa na torre.

Dragões brincando ao vento.

Balançando seus cabelos.

Seus longos,

 Loiros, fios de sentimento.

Queria tocar o céu,

Assim como queria navegar ao mar.

Ismália enlouqueceu.

Donzela, seu corpo estremeceu.

Sentido desapareceu.

Inocência a permitia voar.

Da janela,

Inocente donzela,

Avistava o infinito.

Queria largar seu corpo,

Ao ar.

e sentir flutuar o

Complexo espírito.

A corda

                             
                               

Um passo de cada vez para não cair. A corda treme. Seu corpo estremece. O precipício nunca havia se tornado uma opção. Cair ao longe. Como se o corpo fosse flutuar como uma pena. Não é uma corda bamba de circo, apenas. Não é a prática de Slackline no fim da tarde. É uma corda que pode se transformar em um balanço e te fazer voar. Ao mesmo tempo que pode ser a corda responsável por enforcar você. Ou permitir que você mesmo faça isso. Essa corda ela é longa demais para avistar o final. Em momentos, pode ser grossa ao ponto de impedir que seus dedos a segurem. Em outros é tão fina que enrola-se por suas mãos. Essa corda é manchada de sangue. Pelo seu e todos aqueles que passaram por você. Muitos a fizeram tremer. O fizeram acreditar que ela não sustentaria seu peso. O fizeram se agarrar nela com apenas o dedo mindinho, mas isso não foi o suficiente para fazê-lo se render. Essa corda ela é construída como passagem. De um monte á outro que ninguém sabe onde está. Como é. O que contém. Mas a corda é o essencial para chegar até lá.

Então, quem é você?

           

                                      

               Por mais que eu te conheça há muitos anos, ou, há alguns dias, ou até mesmo, há poucas horas, ainda assim gostaria de perguntar novamente: quem é você?  Tudo bem, eu sei seu nome. Eu sei onde mora, onde estuda, o carro que você possui e até mesmo a cor do seu cabelo. Mas, voltando à questão: Quem realmente é você? Se te conheço a muitos anos, prazer em conhecer novamente. Acompanhei o momento que você assistia Friends nos fins de semana enquanto comia baldes de pipoca. Acompanhei você parando de comer a pipoca por se sentir um pouco acima do peso. Acompanhei você trocando as séries por uma janta na sexta, uma festa no sábado e a ressaca no domingo. Observei você se apaixonando por uma pessoa que aparentemente era bacana, mas acabou machucando seu coração.  Vi você saindo com novas pessoas. Visitando novos lugares. Escutando novos estilos musicais e trocando os pôsters de seus filmes favoritos por fotos com seus amigos. Vi você crescendo e se tornando uma nova pessoa. Então, quem é você? Se te conheço há alguns dias, é um prazer conhecê-lo novamente. Fiquei sabendo que foi promovido no trabalho. Escutei rumores que está pensando em se mudar. Mudou o cabelo também. Comprou um vestido lindo que a arrancou muitos elogios e a fez se sentir mais confiante. O que a fez conseguir passar na carteira de motorista, depois de tanto ter tentado.  Foram tantas notícias boas em tão poucos dias. Então, quem é você?

O mar deve ser humano

                           
                               

                O mar deve ser humano. Talvez, um parente distante que possui inúmeras semelhanças. Pode ser que então a teoria da evolução seja correta. Somos descendentes do mar. Tem dias que acordo tão calmo que é como se ondas de positividade navegaram por minha alma enquanto dormia. Tem dias que o mar está tão calmo, que as bandeiras de perigo estão entulhadas em um canto da areia e suspiramos ao pensar que as ondas adormeceram. Alguns momentos do meu dia, por causas cotidianas ou pensamentos negativos,  sinto uma onda obscura de sentimentos invadirem meu peito e assim como as ondas de um mar agitado chego brutalmente á areia ou ao coração de outro alguém. Tem dias que sou silencioso e apenas sinto a brisa da vida levantar meus cabelos. Tem dias que a brisa do mar bagunça meus cabelos. Há anos que penso em remover as pedras que insistem em habitar o meu caminho."Ô, se há anos, que o oceano me ensina a lápida-las."

Crescer é ser girassol

        Crescer é como ser um girassol. É normal durante o processo você se questionar: será que realmente estou tomando um novo rumo ou apenas rodando no mesmo lugar? Tudo bem que crescer para muitos não significa parar de brincar com bonecos de ação ou gostar de desenho animado, até porque, eles ficam muito bem como objeto decorativo do quarto. Crescer para alguns também não pode ser classificado como: arrumei uma namorada portanto cresci. Não. Até porque vocês adoram jogar a pipoca para o alto para ver quem a pegará com a boca. Crescer não é faculdade. Pode muito bem  assistir "Procurando o Nemo" enquanto lê alguns artigos do código civil. Crescer não é abandonar os carrinhos para comprar um carro de verdade. Crescer não é ficar da altura de um jogador de basquete. Crescer não é discutir política em uma mesinha de bar ou ler o jornal todo domingo de manhã. Crescer não é sinônimo de morar sozinho. Crescer não tem data predestinada. Não tem marca no calendário. Não tem despertador da vida que te impõe a crescer.

Solidão proposital

                                         

                                                

             Gostaria de dizer que nunca estaremos sozinhos, digo, em nenhuma ocasião. Mas, às vezes, o tédio nos faz acreditar que a solidão é o que preenche o citoplasma de nossas células. Sentimo-nos cansados de olhar ao redor e ver tanta gente, mas ao mesmo tempo não sentirmos um toque, um olhar ou uma simples conexão. É como se não estivéssemos habitando um corpo e sim fôssemos partículas desse mistério invisível chamado de ar. Acredito que isso tudo seja consequência do que chamo de “solidão proposital”.  Estar sozinho é o essencial para a nossa mente. Tudo gira em torno de nossos pensamentos. Nossa fala será escutada por apenas nós mesmos. Tudo seria eu, eu, eu. É como um encontro romântico, o ambiente está preparado, as velas, as perguntas na mente, mas todas serão respondidas por você mesmo. E é exatamente o que acontece em nosso cotidiano presente nesse mundo globalizado. É uma competição de “eu(s)”. Conversar com alguém se tornou raridade. Compreender e escutar alguém se tornou raridade. A solidão proposital é permitida por você a cada segundo de uma conversa seja face a face, virtualmente ou até mesmo por redes telefônicas. Ninguém mais escuta ninguém.

Ano novo: o tão esperado presente

          Cinco, quatro, três, dois, um. Explosão de fogos no ar. Barulho de taças brindando. Coração subindo aos céus. Por um segundo pensa acreditar que passou por um túnel que te levará até a receita da felicidade. Você fecha os olhos e sente a adrenalina do momento. Felicidade. O ingrediente tão esperado nesse ano que te encontra. Ele seria a chave de tudo. A realização de todos os teus desejos que invadem sua alma de esperança. Esperança de que o hoje será diferente. Que encontrará, talvez, o amor de sua vida e que te trará felicidade para a vida inteira. Que conseguirá um bom trabalho, e assim encontrar a felicidade em sua profissão. Passará no  vestibular na universidade dos seus sonhos para buscar a felicidade.