O buraco

O buraco

O buraco não tem forma
não tem forma de buraco,
não tem forma de buraco negro,
não tem forma de buraco fundo,
não tem forma de buraco do mundo,
é apenas um buraco.

É apenas um buraco
um buraco é, apenas
não tem pena quem o cava,
não tem casa quem o enche,
só tem asas quem o acha,
ainda que, não jogue serpentes.

O buraco não tem cor
incolor é o buraco.
No buraco tinha amor,
tinha flor,
tinha odor,
mas só tem dor
no tal buraco.

No buraco é só vazio.
Não tem nada no buraco.
Nada que faça nadar
contra a correnteza pra se salvar
da escuridão do buraco.

No buraco você se afoga,
no buraco perde a fala,
no buraco você se joga e
joga terra sobre as salas.

Ali o buraco se torna,
flor regada
de lágrimas salgadas,
quarto de hóspedes,
taberna velha
cheia de ratos pelas entradas.

Aviso

                               

                                   

     -Aviso-

Boa noite leitores(se ainda existe algum), venho comunicar que me ausentarei de escrever por um período de tempo indeterminado devido a questões particulares. Não vou retirar o blog do ar para caso alguém ainda quiser ler o que já for postado mas anunciarei quando o blog voltar a funcionar. Então é isso, obrigada por quem acompanha ou acompanhou. Abraço grande a todos.

Uma crônica nada autêntica

                        

                                        

              Muitas pessoas já devem lhe ter dito que seu projeto está bom, entretanto, que falta um pouco mais de autenticidade. Devem lhe ter dito que o seu texto, aquele que expressou os sentimentos mais ocultos do seu ser, na verdade, apresenta uma semelhança muito grande com outro texto circulante pelas vias sociais. Lembra-se daquela festa da cidade, em que todo mundo que você conheceu quando tinha 5 anos, apertou suas bochechas e falou: Nossa, está a cara da sua mãe? Lembra? E suas roupas? Já comprou uma blusa nova para não ter que sair pelas ruas e se deparar com outras três pessoas usando igual? Bom, autenticidade. Autenticidade é uma palavra que buscamos atingir a vida toda, mas que se transforma em uma tarefa quase impossível em um mundo tão diversificadamente igual.

Coliseu da alma

                                                     

       Você é a fera ou é o guerreiro? Nossa alma é nosso eterno coliseu. Nossa vida é o espetáculo principal. Os indivíduos que nos cercam são meros espectadores do que se passa em nossa mente ou em nosso coração. Se for guerreiro, luta. É um escravo do tempo e do trabalho. É o escravo que nossa sociedade transformou. Vive para se defender. Defende-se para viver. É o retrato de todos aqueles que tentam escapar de cada fera que os perseguem. Cada dor que os faz querer gritar. Cada medo que o domina no campo de batalha ou na própria vida cotidiana. É retrato dos que passam fome, mas não morrem dela. Dos que sofrem injustiças, mas não matam por justiça. Dos que sentem frio á noite, mas não odeiam a madrugada. É saber que nesse coliseu ou você aprende a se defender ou você morre. É reverenciar a multidão mesmo que ela deseje que você parta. Se for a fera, ataca. A fera percorre os que querem paz. Ela é a porta de entrada para o coliseu. É a participante ativa da competição acirrada que a sociedade impõe. Preocupa-se demais com os resultados. Os fins, para ela, justificam os meios.  Não sente medo de ferir aquele que luta. Não sente pena daquele que está ferido ao seu lado. Ataca. Apenas, ataca. É seu instinto atacar. Sentir a dor mesmo que não a veja. Causar o corte mesmo que não cicatrize. 

A sombra

                             

                                      

             A nossa sombra é uma parte incomum de nós. Mas ela é. Tem nossa silhueta, de forma distorcida, mas tem. Demonstra nossas ações refletidas na escuridão que paira sobre o chão. Demonstra. Mas, já imaginou o quão incrível seria se pudéssemos enxergar apenas nossas sombras? Para alguns seria muito difícil ser alguém sociável. As marcas de suas roupas, de seus celulares e aparelhos em geral não poderiam ser vistas. Seria preciso inovar no figurino para conseguir chamar um pouco a atenção. Quem sabe usar um chapéu em formato de foguete espacial para a sombra transparecer. Outros não poderão mais ser classificados como “apenas bonitos”. A beleza não os fará conquistar corações. Amigos. Atingir algum sucesso. Ela simplesmente será apagada pela sombra, tão específica, mas tão igual a todas. Seria necessário ser verdadeiro. O tempo todo. Para o mundo não se tornar um caos. Tudo bem, nos vemos nos olhos. Tocamo-nos. Sentimos o lábio tremer ao mentir. Mas quando o olhar é profundo e verdadeiro é como se conseguíssemos ler a alma um do outro. 

Donzela

           


                                                

Donzela presa na torre.

Dragões brincando ao vento.

Balançando seus cabelos.

Seus longos,

 Loiros, fios de sentimento.

Queria tocar o céu,

Assim como queria navegar ao mar.

Ismália enlouqueceu.

Donzela, seu corpo estremeceu.

Sentido desapareceu.

Inocência a permitia voar.

Da janela,

Inocente donzela,

Avistava o infinito.

Queria largar seu corpo,

Ao ar.

e sentir flutuar o

Complexo espírito.

A corda

                             
                               

Um passo de cada vez para não cair. A corda treme. Seu corpo estremece. O precipício nunca havia se tornado uma opção. Cair ao longe. Como se o corpo fosse flutuar como uma pena. Não é uma corda bamba de circo, apenas. Não é a prática de Slackline no fim da tarde. É uma corda que pode se transformar em um balanço e te fazer voar. Ao mesmo tempo que pode ser a corda responsável por enforcar você. Ou permitir que você mesmo faça isso. Essa corda ela é longa demais para avistar o final. Em momentos, pode ser grossa ao ponto de impedir que seus dedos a segurem. Em outros é tão fina que enrola-se por suas mãos. Essa corda é manchada de sangue. Pelo seu e todos aqueles que passaram por você. Muitos a fizeram tremer. O fizeram acreditar que ela não sustentaria seu peso. O fizeram se agarrar nela com apenas o dedo mindinho, mas isso não foi o suficiente para fazê-lo se render. Essa corda ela é construída como passagem. De um monte á outro que ninguém sabe onde está. Como é. O que contém. Mas a corda é o essencial para chegar até lá.