Flor do Século

  

    

Há uma flor perdida no campo.

O vento sopra contra sua singularidade.

Seu perfume natural que decora as primaveras,

contrasta com a flor industrial da cidade.

Pétala por pétala.

Sépala por sépala.

Humanidade por humanidade .

Sobra apenas o cabo da flor

e a ausência de pessoas de verdade.

Somos homens sem rumo.

Sem remo.

Somos nós,

Que sufocam o “nós”

E se enforcam com a corda do ódio.

Somos flores ressecadas,

Pelas queimaduras das calçadas,

E que não se importam em dar facadas,

Apenas para subir no pódio.

Somos os espinhos das flores,

Somos os sugadores das cores,

O mais colorido tornou-se o preto e branco,

Pois olhamos para tudo e não avistamos nada.

Estamos cegos pelas telas.

Estamos presos em celas.

Que abrigam sociedades alienadas.

Oh, flor do século,

Por que tão cheia de negatividade?

Será que é a inexistência do “bem me quer”

Nesse mundo só de maldade?

A sua alma luta por paz,

Mas as suas pétalas só travam guerras.

A sua essência clama por justiça,

Mas as suas pétalas completam todas as injustiças da Terra.

Há pétalas roubando a ingenuidade do povo,

Outras a sua esperança de florescer.

Há pétalas que abusam de outras pétalas

Ou as impedem de nascer.

Há pétalas que destroem lares.

Assassinam pares,

Apenas por prazer.